Por dónde estarán las musas

Sucede que las musas me tienen mal, como a Serrat en 1981 cuando trabajaba intensamente para hacer un disco que luego se llamó En Tránsito. Sin embargo, de aquello el catalán logró una buena página, aquella No hago otra cosa que pensar en ti, fue y es genial.

En mi caso se trata de un simple argentino enredado entre los miedos pandémicos, el precio del dólar, la góndola del supermercado y la vereda rebosante de miseria.

El dólar que usted quiera elegir, ese mismo, el que sube y achica las monedas en los bolsillos cada vez más grandes y fortalece la raquítica vida humana hambrienta de dignidad que nunca conoció un dólar al tacto, aunque sí en el plato vacío que le trae la especulación de los otros malabaristas de la locura.

No tengo manera de salir de la telaraña y las musas no llegan, ni vienen, ni pasan, están en otro lugar, en otro tiempo, al igual que los artículos y las columnas domingueras.

Algo ha volcado un enorme balde de alquitrán sobre nuestras vidas y todo ha quedado en la negrura. La pregunta podría ser ¿Qué es lo me diferencia del resto del mundo a mí y a mis compatriotas? Probablemente nada, sólo se trata de lo que se percibe por los sentidos y vaya si se percibe feo; hay un aroma a guiso pegado que arruina todos los almuerzos, un dejo rancio en la vista de la calle, un áspero permanente en lo que se toca.

No, no se trata de las musas ni de Serrat, no hay nadie cocinando en esta casa; es la maldita vista mandando mensajes confusos al cerebro, el tacto sensibilizado por la piel sucia de los indigentes, el oído lleno de discursos prometiendo el futuro de un agujero inaccesible, el olfato, ya no el mío solamente, mi perro ve ciertas imágenes en el televisor, huele la nada y el todo a la vez y llorisquea en los rincones pidiendo caricias y ese gusto amargo con que bebemos toda esta inmundicia que nos oprime.

Es cierto que la pandemia está en todo el mundo, sólo que por estos lugares anda a sus anchas, los socios son de lo mejor y las musas no llegan.

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